Hoffnungslose Romantiker
Regisseur Jeff Nichols balanciert seinen dritten Feature-Film behutsam zwischen Coming-of-Age-Drama und Südstaaten-Thriller aus. Matthew McConaughey gibt den sympathisch-zwielichtigen Mud, einen auf der Flucht befindlichen Romantiker der unerbittlichen Sorte.
Auf einer kleinen Insel im tiefsten Arkansas machen die befreundeten Schüler Ellis (Tye Sheridan) und Neckbone (Jacob Lofland) eine erstaunliche Entdeckung: Wie ein kurioses Mahnmal des vorherigen Hochwassers liegt ein Boot festgekeilt in einer Baumkrone. Als die beiden Knaben hoch oben im Geäst ins Innere des gestrandeten Wasserfahrzeugs vordringen, betreten sie zugleich auch den behelfsmäßigen Unterschlupf des rätselhaften Mud (Matthew McConaughey).
Die eher vagen Erklärungen des Fremden, vorgetragen mit dem ruppigen Charme eines Draufgängers, üben eine durchaus anziehende Wirkung auf Ellis und Neckbone aus. Muds Inselaufenthalt kommt nicht von ungefähr, sondern ist Teil des geplanten Wiedersehens mit seiner großen Liebe Juniper (Reese Witherspoon). Aus jugendlicher Neugier und mit der Chance, die eigenen ungeordneten Familienverhältnisse für kurze Zeit hinter sich zu lassen, begeben sich Ellis und Neckbone für Mud auf Einkaufs- und Erkundungstour. Als die beiden dann aber Muds Konterfei auf einem Steckbrief entdecken, entpuppt sich der freundliche Neo-Insulaner als gesuchter Mörder.
"Mud" von Jeff Nichols ("Take Shelter") ist im Kern eine hoffnungslose Liebesgeschichte, die Nichols in zwei einander überkreuzenden und zugleich ergänzenden Ausführungen erzählt. Der flüchtige Hauptcharakter, ein zwielichtiger Naturbursche, kann von Juniper, die er verehrt und beschützt, nicht lassen. Die Story einer unerfüllbaren Romanze wiederholt sich, als der 14jährige Ellis ebenfalls als hartnäckiger Beschützer Junipers auftritt und sich gleichzeitig in eine Mitschülerin verliebt. Auch Ellis ist nicht zögerlich bei der Bewahrung und Durchsetzung seiner moralischen Grundsätze: Mutig und stur tritt er Schwierigkeiten eher entgegen, als ihnen aus dem Weg zu gehen, und nimmt dabei auch eine blutige Nase in Kauf.
Das wilde Südstaatenpanorama von Arkansas rahmt Jeff Nichols´ starrsinnige Romantiker sehr schön ein. Der Regisseur und Drehbuchautor räumt der eindrucksvollen Naturkulisse quasi die Rolle eines allgegenwärtigen Nebencharakters ein. Er findet von Beginn an das richtige Tempo für seine Erzählung, führt ein Mysterium namens Mud ein, beschreibt das kaputte Elternhaus des heranwachsenden Ellis - und verbindet das Ganze mit eingeflochtenen Thriller-Elementen:Um Juniper vor Schaden zu bewahren, hat Mud nämlich einen Menschen getötet. "King" (Joe Don Baker), der einflußreiche und skrupellose Vater des Verstorbenen, wird nicht ruhen, bevor sein Sohn gerächt ist - und hat Kopfgeldjäger auf den Mörder angesetzt.
McConaughey befindet sich derzeit unbestreitbar auf dem Höhepunkt seiner Karriere: Den Archetyp des eigensinnigen Südstaatlers reizt der geborene Texaner in seinen Rollen bis zum Anschlag aus. Er trumpfte vor seinem Oscar-Sieg ("Dallas Buyers Club", 2013) als selbstsicherer, fintenreicher "Lincoln Lawyer" (2011) auf, ergänzte das Ensemble um Jack Black in der schwarzen Komödie "Bernie" (2011) und übernahm die kultverdächtige Hauptrolle in William Friedkinds "Killer Joe" (2011). Neben Woody Harrelson spielte er danach die desolate, nihilistische Hälfte des ungleichen Ermittlerduos im düsteren HBO-Hit "True Detective". Nichols schrieb McConaughey eine Rolle auf den Leib, die Elemente dessen bislang stärkster Interpretationen zu vereinen scheint, um daraus als die einnehmende Draufgängerfigur des kompromißlos-rätselhaften Mud hervorzugehen.
Es ist eine tragisch-schöne Story um bemerkenswert herausgearbeitete, sich selbst stets treu bleibende Individuen, deren Schicksale der talentierte Jungregisseur Jeff Nichols tief in seinem Heimatstaat Arkansas verwurzelt.
Mud - Kein Ausweg
ØØØØ
(Mud)
Ascot Elite Home Entertainment (USA 2012)
DVD Region 2
130 Min. + Zusatzmaterial dt. Fassung oder engl. OF
Features: Making of, TV-Spots, Originaltrailer, Trailershow
Regie: Jeff Nichols
Darsteller: Matthew McConaughey, Tye Sheridan, Jacob Lofland, Reese Witherspoon u. a.
Gestern fragte ich mich noch, ob es etwas von 
Natürlich braucht es die Band Nazareth genauso wenig wie den gleichnamigen Marktflecken im heutigen Israel. Denn Jesus, das ist klar, hätte auch in Lüdenscheid, St. Veit an der Glan oder in Obereinherz auf die Welt kommen können. Dann hieße die schottische Band zwar "Lüdenscheid", "St. Veit" oder "Obereinherz", aber das würde auch keinen Unterschied machen.
Die Älteren unter uns wissen noch, was ein Walkman ist. Genau, das sind die kleinen Cassettenabspieldingenskirchen, die man bzw. frau vor Urzeiten überall mitschleppte, bis auch noch das letzte Magnetband eierte. Genaugenommen heißen nur die von Sony wirklich so, aber wir nennen doch auch jedes Rotztüchlein aus Zellstoff "Tempo" - also sei´s drum. Aber zurück zum Walkman: Früher, in den seligen Zeiten von Madness, Smiths, Jam oder den Buzzcocks schenkte der Mann von Welt seiner Liebsten - oder der aus reichlicher Entfernung Angebeteten - einen solchen Player zum Geburtstag, zum Einjährigen oder zum Heiligen Fest der zwischenmenschlichen Liebe. Natürlich gab es als Beigabe auch immer gleich ein oder zwei selbst zusammengestellte Tapes dazu, die den Geschmack, das Herz oder die Seele des Mädels berühren sollten.
Die mit Abstand beste Produktion war Glucks "Orfeo", während Haas´ Oper "Bluthaus" und Thalheimers Produktion von Horvaths "Geschichten aus dem Wienerwald" einander an Uninteressantheit fast übertrafen.
Trotz aller Professionaliltät von Librettist, Komponist und Regisseur war die Uraufführung der Version 2014 von Georg Friedrich Haas´ Oper Bluthaus ein veritabler Flop. In den ziemlich längsten 100 Minuten im Leben des EVOLVER-Klassikexperten wurde überausführlich die Geschichte der Studentin Nadja erzählt, die von ihrem Vater mißbraucht wurde, worauf Nadjas Mutter dann zuerst den Vater ermordet und dann sich selbst.
Der wahrhafte musikalische und emotionale Höhepunkt dieser Festwochen war Christoph Willibald Glucks Orfeo e Euridice in der unübertroffenen Interpretation des Orchesters B´Rock - Baroque Orchestra Ghent unter seinem Chef Jérémie Rhorer. Den französischen Dirigenten dürfte das gleiche Schicksal vieler hervorragender Maestri ereilen, indem er in der "großen" Musikstadt Wien völlig ignoriert wird. In dieser Aufführung bewiesen Rhorer und das Orchester, daß Originalklang und Klangzauber kein Widerspruch sein müssen. Im Gegensatz zu vielen Barock-Aposteln erzeugte Rhorer hier eine Klangsinnlichkeit ohne Ende, was gerade bei Glucks Musik, die eindeutig zu "Sturm und Drang" tendiert, mehr als eindrucksvoll zu hören war.
Der würdige Abschluß war die visualisierte Version von Franz Schuberts Winterreise, bei der Festwocheintendant Markus Hinterhäuser selbst am Klavier saß und den superben Bariton Matthias Goerne beeindruckend begleitete.
Doch sein Sarg ist leer. (So lautet übrigens auch der Titel der ersten Episode von Staffel 3: "Der leere Sarg".)
Danke für die zahlreichen Reaktionen, ich habe sie alle gelesen.
Henry Purcells Oper über die Feenkönigin ist das Ergebnis einer anonymen Bearbeitung von Shakespeares "Sommernachtstraum", die der englische Komponist in eine "Semi-Opera" (manche würden "Schauspielmusik" sagen) verpackt hat. Im Original wechseln bei solchen Werken dramatische Schauspiel- und Musikszenen ab.
Die Choreographin Anna Schrefl schloß sich in Sachen Leistungsschwankungen dem Regisseur an; manchmal war man von den Tänzen begeistert, andere Male mußte man statt barocker Chaconnen oder Gigues plötzlich zumbaartige Gruppentänze mitansehen.
Vom Gesanglichen her war die Aufführung recht uneinheitlich; während Terry Wei (Counter) und Elisabeth Magnus zeitweise Brillanz vermissen ließen, überzeugten Dorothea Röschmann, Martina Jankova und der bereits erwähnte Florian Boesch umso mehr. Röschmanns Lamento im fünften Akt, bei dem der deutsche Weltklassesopran im Zusammenspiel mit dem Dirigenten die Zeit geradezu stillstehen ließ, war ein unvergeßliches musikalisches Ereignis.
Wie nahe "modern" und "modern" beieinander liegen, offenbart sich beim Versuch, "Love Frequency", das aktuelle Werk der Klaxons, gut zu finden. Irgendwie klingen die elf Tracks zwar zeitgemäß, aber eben doch auch reichlich gruftig - Britrock der leicht vermodernden Sorte eben. Das kann man gut finden, muß man aber nicht. Ich persönlich blicke lieber vorwärts, Brüder und Schwestern, zur Sonne eben. Und deshalb lege ich die Klaxons erstmal wieder in die untere Schublade.
Vielleicht gefällt mir daher die B-Seite der aktuellen Jack-White-Single "Lazaretto" so gut? "Power Of My Love" ist einfach ein sehr kraftvoller Blues-Track, der in gewohnter White-Manier das Thema intoniert: Hier hat ein Mann so viel Liebesenergie, daß er sie wie eine Fackel vor sich her trägt und die dann seiner Angebeteten in den Garten stellt. So illuminiert er den lauen Sommerabend auf romantische Art und Weise.
Ich mag jedenfalls "Power Of My Love" in beiden Versionen und habe einen möglichen Rat für die Fackelträger unter euch: Legt sowohl Elvis als auch 
Er tauchte erstmals literarisch in Thomas Hughes´ biographischem Buch "Tom Brown´s Schooldays" (1857) auf: ein offensichtlich liederlicher Charakter, der wegen Trunkenheit der Schule verwiesen wurde. Unerwartet stieg er zum höchstdekorierten Soldaten des viktorianischen Empires auf. Zu den vielen Orden und Auszeichnungen des Brigadegenerals Flashman zählen das Viktoria-Kreuz, der Ritter der Ehrenlegion, die US-Ehrenmedaille und der San-Serafino-Orden für Reinheit und Wahrheit 4. Klasse. Das Familienvermögen der Flashmans erwirtschaftete vor allem Harrys Urgroßvater Jack Flashman durch Piraterie sowie Rum- und Sklavenhandel mit der Neuen Welt.
Sein Frauenverschleiß war erheblich und ist in den Memoiren zum Teil halbpornographisch dargestellt. Ende der 1850er Jahre bezifferte er bis dahin 478 Frauen als Bettgefährtinnen. Da er aber als Lügner und Aufschneider decouvriert ist, wird man vermutlich zehn bis zwanzig Damen weniger veranschlagen dürfen.
Der schottische Journalist George MacDonald Fraser wurde von einem Nachfahren Flashmans mit der Herausgabe der um 1915 erstmals geordneten Memoiren betraut. Nach der Edition von Band eins bemühte er sich zwei Jahre lang vergeblich um einen Verlag, bevor er ihn 1969 im renommierten englischen Buchverlag Herbert Jenkins unterbringen konnte. Dort erschienen auch die weiteren Bände als Erstveröffentlichung. Wie alle elf Folgebände wurden die veröffentlichten "Flashman Papers" von MacDonald Fraser äußerst sorgfältig ediert und mit einem umfassenden Fußnotenapparat ("... hier irrt Flashman") versehen.
Aus den Memoiren geht hervor, daß Flashman nur aus einem Grund ein solcher Rabauke mit niederer Gesinnung war: Er wollte die Bedingungen der Gesellschaft erfüllen, ihr gefallen und an den Möglichkeiten der Herrschenden partizipieren. Nicht einmal bei Dickens finden sich erschreckendere Darstellungen der viktorianischen Gesellschaft - wobei sich Flashman keinen Illusionen hingab und seine soziale Umgebung zynisch analysierte. Zu seiner Ehre sei gesagt, daß er nicht religiös war und Religionen verachtete, insbesondere das Christentum.
Das sogenannte Trash-Kino hat sich im Laufe der Jahre eine Nische geschnitzt, die einst tief im Dschungel der Subkultur angesiedelt war, mittlerweile aber eindeutig eine Sache des Mainstreams geworden ist. Der Mainstream - das sind nicht mehr Michael Bay und der ganze andere Konsensmampf aus Hollywood, sondern auch all jenes, was nimmermüde auf DVD herausgedroschen wird. Immer mehr muß produziert werden, jeder Monat hat seine Neuveröffentlichungen, eine Schlock-Hydra mit Tausenden von Köpfen. Daß die Tendenz somit zur Generalvermüllung geht, liegt auf der Hand. Ein klassisches B-Movie wie I Walked With A Zombie oder auch ein klassischer Autokinoheuler wie 
Grundsätzlich finde ich das ja gut. Bedenkliche Zeiten erfordern bedenkliche Maßnahmen. Das Problem ist nur, daß diese gagaistischen Spektakel mit ihrem chronischen Augenzwinkern meistens keinen Deut charmanter sind als die Hollywood-Big-Budget-Filme. Sie sind bewußt geschmacklos, kalkulierter Trash, die professionellen Erben von John de Bellos fröhlich dilettierendem Gemüseschocker Angriff der Killertomaten aus dem Jahre 1978. Sie ähneln für mich den Hosen mit aufgesteppten Reißverschlüssen, die man Anfang der 80er Jahre in zahllosen Boutiquen und sogar Kaufhäusern kaufen konnte, als kommerzielle Resteverwertung der sogenannten Punk-Revolution. Sie sind wie politische Satire im öffentlich-rechtlichen Fernsehen. Sie sind überflüssig.
Dabei kann gutes Trash-Kino das Leben bereichern. Tim Burton setzte der Person des Exploitation-Filmers Ed Wood 1994 ein liebevolles Denkmal. Hochtrabende Nullen hatten dem ebenso enthusiastischen wie einzigartigen Ed Wood das Label "Schlechtester Filmemacher aller Zeiten" angedichtet. Dralle Unwahrheit! Ich habe unzählige lustlos und zynisch heruntergekurbelte Machwerke gesehen, die wirklich eine Verschwendung von Lebenszeit darstellten. Wenn Bela Lugosi in Bride of the Monster seine "Home? I have no home!"-Ansprache hält, dann ist das kostbarer als die gesammelte Lebensleistung einer ganzen Reihe von Leuten, die heutzutage als Trash-Gurus abgefeiert werden. Wie viele Nichtskönner berufen sich auf den "Godfather of Gore", auf 
Es geht mir mit meiner Polemik nicht darum, Hundehaufen zu polieren. Niemand, der seine sieben Sinne beieinander hat, wird ernsthaft Filme von Leuten wie Wood, Lewis oder Doris Wishman auf eine Stufe mit denen von Heroen wie Orson Welles heben wollen. Aber im Gegensatz zu den heutigen Trash-Simulationen, die den Eindruck vermitteln, als seien sie spezifisch für "Die schlechtesten Filme aller Zeiten"-Reihen im Fernsehen hergestellt, besaßen sie einen rätselhaften Charme, sie hatten Überzeugungskraft. Sie waren ehrlich. Sie waren auf ihre Weise wirklich subversiv, ein merkwürdig entgleistes Kommerzprodukt, der aus der Art geschlagene böse Vetter mit der Axt. Ein manchmal launiger, manchmal kiebiger Gegenentwurf zu dem, was man als Konvention empfand. John Waters´ Pink Flamingos (1972) funktioniert noch heute wunderbar als Kastenteufel für all jene, die sich mal so richtig schrummifummi durchunterhalten lassen wollen und stattdessen völlig verstört und entgeistert aus dem Kinosaal wanken. Die besten dieser Filme versehen den Zuschauer mit einem Weltbild, das nicht seinem eigenen entspricht. Sie leisten das, was Kino leisten sollte - sie lassen uns aussteigen aus dem, was wir als normal empfinden, aus der Kuschelzone der trügerischen Geborgenheit. Sie konfrontieren uns mit lustlosen Frauen mit unglaublich großen Brüsten, mit menschenfressenden Kaninchen, mit koprophagen Transvestiten, mit Vampirgrafen auf Abwegen. Gutes Trash-Kino läßt das Kinn des Zuschauers klangvoll auf dem Boden auftrumpfen. Gutes Trash-Kino ist kein augenzwinkerndes Spiel mit Tabubereichen, kein simulierter Regelverstoß, sondern der wahre Jakob. Drin ist, was draufsteht. What you buy is what you get.
Den Begriff "Trash-Kino" mag ich überhaupt nicht. Ramsch ist Ramsch, Mist ist Mist. Diese filmischen Klabautermänner, diese Beispiele für anmutig zelebriertes Rabaukentum als Mist zu bezeichnen, finde ich abwertend. Tatsächlich gewähren uns diese Filme eine Reise in jene Bereiche des menschlichen Wesens, die uns vom konventionellen Kino vorenthalten werden. Sie wohnen dort, wo die Zahnbürste nicht mehr hinkommt. Dafür liebe ich sie! Natürlich kann man über sie lachen, ob ihrer scheinbaren Unprofessionalität, ob der unübersehbaren Mängel, die auf ein zu niedriges Budget oder ganz einfach handwerkliches Ungeschick zurückzuführen sind. Aber ich würde vorschlagen, stattdessen lieber mit ihnen zu lachen! Oder mal gar nicht zu lachen, zur Abwechslung. Lieber verbringe ich 90 Minuten auf dem 70er-Jahre-Beat-Fauteuil in 
Meine Freundin fragte mich unlängst, ob ich Sweet Lemon kennen würde. Ich mußte zugeben, daß ich zunächst an eine merkwürdige Limonade dachte, irgendetwas wie Lemon Soda aus Italien. Lecker und extrem süß. Ich kann mich erinnern, daß ich vor Jahr und Tag auf der Piazza della Signoria in Florenz stand und ein kleines Fläschchen von dem Zuckerwasser trank. Mit dem Effekt, daß ich plötzlich Durst bekam und mich am liebsten in den nächsten Brunnen gestürzt hätte. Das Ganze muß so 1993 oder ´94 gewesen sein, auf jeden Fall waren Lena und Sophie Haslberger da noch weit und breit nicht auf der Welt. Was aber nicht bedeuten soll, daß man die beiden jungen Künstlerinnen auf das "Süß" in ihrem Bandnamen Sweet Lemon reduzieren sollte. Denn eigentlich ist ihre musikalische Limonade doch sehr anregend, folglich überhaupt nicht klebrig. Und sie selbst sind sehr talentierte, erstaunlich reife Songschreiberinnen.
Gerade läuft auf Bayern 3 "Like A Prayer" von 
